Escritora de contenedor.

Le gustó aquella desconocida de caderas anchas y cara de porcelana. Sujetaba el cigarro con desgana encerrada en aquel antro del heavy metal, y parecía dispuesta a beberse la noche apoyada en la barra del bar. Miraba con suspicacia a esa amiga suya que besaba a toda mujer que se le acercara, y le tocaba el paquete a cualquier chico que pasara por allí cerca, y sonreía cada vez que fijaba la vista en sus pantalones con estampado de cebra. Se había adueñado de aquel rincón, como si nada en quel ambiente fuera con ella, y la vio entrecerrar los ojos a través del humo para entretenerse mirando las partidas de billar que jugaban al fondo, casi al lado de los baños. Se acercó, tambaleante.
-¿Nunca te han dicho que pareces una xana?
-No.
-Eres preciosa. Como un hada. Un hada de los bosques. Una xana.

Ella no sonrió. No le siguió el juego, y siguió fumando, despacio, agarrada a su copa de Bacardi con sabor a manzana. Pero le besó, y dejó que sus dedos se enredaran en su pelo rizoso, para acabar jugando a conocerse entre sábanas.

Y nunca más volvió a verla.






Lautaro.